—Se llevó las llaves de tu coche —dijo Eli—. Siempre se las lleva.

Siempre.

Corrió hacia el cuarto de servicio y sacó un pequeño control remoto.

“Puerta de servicio”, dijo.

Habría bastado con correr entonces. Debería haber sido así.

Pero necesitaba respuestas.

“¿Qué otra cosa?”

Eli miró hacia la oficina de Daniel.

Dentro, todo olía a orden y control: cuero, cedro, colonia cara. Presionó un pestillo oculto bajo el escritorio y un panel se abrió con un clic. Dentro: una memoria USB, un pasaporte, documentos del seguro… y una carpeta con mi nombre.

Lo abrí.

Seguro de vida. Mi firma falsificada.

Beneficiario: Daniel Whitmore.

Fecha: hace ocho días.

Detrás, archivos sobre otras dos mujeres. Notas. Cronologías. Observaciones frías: aisladas, vulnerables, sin familia cerca.

Metí todo en mi bolso.

“Ir.”

Corrimos por el patio hacia el camino de servicio. Eli me seguía el ritmo, con paso firme y seguro.

—Mi madre no murió por pastillas —dijo de repente.

Lo miré.

—Antes estaba gritando —susurró.

La puerta se abrió.

Llegamos a la estrecha calle justo cuando un sonido profundo y hueco resonó a nuestras espaldas, como si la propia casa estuviera respirando.

Entonces las ventanas estallaron hacia afuera.

Tiré de Eli hacia abajo justo cuando la onda expansiva impactó.

La casa se incendió.

Cuando llegamos a la casa del vecino más cercano, el humo se elevaba por encima de los árboles, y todas las mentiras que Daniel había contado ardían con él.

Pensé que ese era el final.

No lo fue.

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